他是一个不经一事的孩子
诗歌就象飘香的酒
饮醉了很多岁月
他枕边的诗集
罗列成一道道看不清自我的长城
与所有写诗的人一样
用长短不一的句子
走着自己歪歪斜斜的脚印
他一辈子没有出诗
诗歌在潮湿的旮沓里发酵
散落在空气的烟花里
幻成一片片灰色的.梦境
三十年的影子
没有一个人走进
这个狭小的空间和迷团
诗人在河边
留下最后一段诗行
诗的名字叫死亡
一个诗人就这样悄无声息的离去
他背后的诗人
成就了他一生的渴望
把所有的诗歌带到另一个世界
灵魂再一次叩响诗歌的大门
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